Bilder ohne Worte. Images sans paroles #2

Épisode §2. Sans paroles, ou presque...

16ème arrondissement de Paris, un jour de marché public sur le Boulevard du Président Wilson. 

J'ai passé la matinée dans quelques-uns des musées du quartier (pour mémoire : Palais de Tokyo, Musée Guimet, Musée Galliera, Palais de Chaillot : Cité de l'Architecture, Musée de l'Homme...). J'attends le bus qui va m'amener Gare Saint-Lazare. Et voilà que... 

La vieille dame, qui doit venir du marché, ne peut pas déplacer tout son équipement d'un seul coup, avec sa canne dans une main, d'où de nombreux allers-retours. Lui prêter main-forte ? Le problème est que je porte sur moi un lourd et bien encombrant équipement photographique (trépied, gros sac à dos...). 

Il se trouve que, sur le trottoir d'en face, à l'arrêt de bus opposé, un groupe de jeunes femmes ont repéré la vieille et se posent visiblement les mêmes questions que moi. Et les voilà qui se dirigent vers la dame...

Ce que cette histoire m'inspire ? D'abord, je me demande comment fait cette vieille dame le reste du temps, étant entendu que les bonnes samaritaines rencontrées ce jour-là ne seront pas disponibles tout le temps ! Et les autres jours, elle fait comment notre petite dame ?

Voilà qui me rappelle également que la canicule de l'été 2003 en France a tué pas mal de monde, dont un contingent important dans les "beaux" quartiers de Paris, ce qui a fait dire à un de mes interlocuteurs qu'étant donnée la structure des familles, cette canicule avait tué "plus de Blancs que de Noirs". Je pense à un certain August von B. (nom d'artiste), que j'ai bien connu, terrassé par la canicule en plein quartier des musiciens (Paris 16ème, Avenue Mozart, Rue Prokofiev...). Je pense encore à cette dame, évoquée à la télévision, vivant seule dans son immense appartement du 15ème arrondissement (et dire qu'il y avait de la place pour héberger des étudiantes ou des jeunes filles au pair !), et que les pompiers ont retrouvée, morte, devant un réfrigérateur dont la porte était restée grande ouverte. 

À l'époque, j'habitais à Villiers-le-Bel (95), dans une de ces cités dites "sensibles", entendez pleines d'immigrés, à ceci près que la canicule a tué bien peu d'immigrés cette année-là. En tout cas, je ne connais personne (d'issu de l'immigration, comme on dit à la télé) qui soit mort à Villiers-le-Bel cette année-là du fait de la canicule.

Mais ne tirons pas de conclusions hâtives : la solitude, je dirais plutôt, l'"ultra-moderne solitude", pour reprendre le titre d'une formidable chanson d'Alain Souchon, ne touche pas que certains vieillards des "beaux" quartiers de Paris. 

Quelque part, dans un quartier de HLM au nord de Paris. L'homme est visiblement très âgé, on dira dans les 80 ans et plus. Je me demande depuis quand il chemine ainsi en poussant son déambulateur. Je lui demande où il va. Il ne parle visiblement pas français puisqu'il me répond en arabe et désigne du menton l'immeuble tout proche.

Je m'empare du déambulateur qui doit peser ses douze kilos, voire plus, autant dire aussi lourd que le sac de sport que j'utilise régulièrement pour faire mes courses, et que je charge toujours à ras bords. Je pose l'engin sur le palier puis j'envisage de donner un coup de main au papy, mais je me ravise aussitôt : visiblement, il n'est pas encore invalide, puisqu'il peut encore se promener en ville avec son déambulateur. Et puis, habitué à faire de la gymnastique tous les matins, je me dis que ce petit exercice consistant à gravir les marches d'un escalier ne peut pas lui faire de mal. Cela dit, je me tiens prêt à intervenir si jamais il donnait des signes de défaillance.

Le fait est que lentement, mais sûrement, il escalade les marches. Entre temps, j'ai sorti mon petit appareil photo...

 

L'homme est un "chibani" et fait partie de la cohorte de travailleurs immigrés transbahutés du Maghreb vers les usines de France et de Navarre dans les années 50 et suivantes. Il n'a pas pu me répondre en français, ce qui ne me surprend guère ! Ceux et celles qui ont un peu de mémoire se souviennent probablement de ce "héros" malien ayant sauvé du désastre des clients d'un hypermarché casher lors d'une fameuse tuerie (2015). Le Malien en question, d'une trentaine d'années tout au plus, était employé dans le magasin, et tout le monde aura noté qu'il s'exprimait dans un français approximatif. On parie combien que lorsqu'il aura l'âge de notre papy, son français ne se sera pas amélioré du tout ?!

Pour mémoire, au Québec, par exemple, les nouveaux arrivants bénéficient d'un programme massif d'intégration basé sur l'apprentissage de la langue pour les non francophones, politique appliquée par plein de pays à travers le monde. En France, après seize ans, âge butoir de l'instruction obligatoire, les allogènes sont livrés à eux-mêmes, à l'instar de nos chibanis et autres "migrants" d'Afrique et d'ailleurs.

J'ai écrit, tantôt, à une élue française d'origine nord-africaine pour attirer son attention sur ces chibanis dont le sort ne semble intéresser personne, arrivés en France il y a bien longtemps, et à qui personne n'a pensé à apprendre à lire et à écrire. Mais tout le monde sait qu'en France, c'est le ministère de l'Éducation nationale qui s'occupe de tout, n'est-ce pas ?

Autre chose ? Dans une de mes précédentes résidences, soit il y a une bonne dizaine d'années, je suis réveillé un beau matin par des coups puissants assénés sur ma porte. Je me dis qu'il n'y a que des flics pour taper aussi fort sur une porte. Sauf que je n'ai pas le souvenir d'avoir commis la moindre infraction ni le moindre délit ! Devant la porte, des "ninjas", je veux dire des sapeurs-pompiers en grande tenue, avec casque rutilant sur la tête et tout le décorum, notamment des cordes d'alpinistes. J'avoue être un tantinet surpris.

Bonjour Monsieur, me dit le chef d'escadron. On a un problème : votre voisin du dessous n'a pas donné signe de vie depuis un certain temps et les voisins s'inquiètent. Et comme on ne peut pas accéder à son logement, nous allons être obligés de passer par votre fenêtre et descendre en rappel pour briser la vitre du logement du monsieur.

Deux des pompiers sont descendus en rappel et comme ils ne sont jamais remontés par le même chemin, je n'ai plus eu de nouvelles du voisin. Ont-ils trouvé un cadavre en décomposition dans le logement ? C'est probable. Peut-être ai-je croisé ce voisin dans le hall un jour ou l'autre, à ceci près que la plupart des locataires prennent l'ascenseur, même pour descendre au rez-de-chaussée, tandis que moi, je privilégie l'escalier. Donc, je croise peu de monde quand je sors de... ou rentre chez moi.

La morale des deux diaporamas (presque) sans paroles précédents ?

Le jour où j'ai appris que Jacques Chirac s'était fait prêter un appartement parisien par une riche famille libanaise, j'ai juste pensé : "Quelle connerie !", tant je suis persuadé que la ville est un milieu éminemment toxique pour les gens âgées.

Jacques Chirac, c'est ce gaillard énergique à la voix de baryton, capable de vous engloutir moult victuailles lors d'une journée entière passée au Salon de l'Agriculture, et qui est venu finir à Paris en étant réduit à l'état de légume, cloué dans un fauteuil roulant. Vous parlez d'une fin misérable ! Et dire que la Corrèze est un si beau département, avec ses innombrables collines, ses rivières, ses forêts qui se prêtent si bien à des ballades sportives qui vous fichent une pêche d'enfer, que vous ayez été ou non victime d'un accident de santé !

Corrèze bucolique. Les Tours de Merle

Pourquoi estimé-je que la ville est un milieu hautement toxique pour les gens âgées ? 

Réponse au prochain numéro... 

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